Cien cartas de amor (cuento)

CIEN CARTAS DE AMOR

Ayer recibí cien cartas de amor. Escritas a mano, a la antigua, con pluma y papel perfumado.

O tal vez sólo fue una y la leí cien veces.

Las letras, de colegio de monjas, bailaban inseguras sobre el fondo blanco del papel.

O tal vez eran mis manos las que las hacían temblar al leerlas

Algunas minúsculas gotas de tinta salpicaban los márgenes.

O tal vez eran mis ojos que rebosaban dejando caer alguna lágrima.

Las llamas de amor que desprendían las palabras podrían incendiar un bosque o fundir un ejército de soldados de plomo. Nunca leí una declaración de amor que pudiera surgir con tanta fuerza de las entrañas de un corazón enamorado.

El tiempo, ese avión que vuela a velocidad de crucero, la hizo aterrizar muchos años después en mi buzón que la saboreó con deleite tras devorar inútiles e indigestos folletos de propaganda.

El sobre aún mantenía algo de su brillo original y sólo el sello, un funesto general de perfil, desentonaba.

La recuerdo como si acabara de soltar su mano, acariciándola suavemente al despedirme en el umbral de su casa. Las promesas de amor encierran a veces trampas que no vemos y en las que caemos sin que nadie nos empuje. Nada hacía presagiar que nunca más iba a retirar el pelo de su frente ni besar su cuello mientras ella se estremecía cerrando los ojos.

Volví a tomar el sobre en mis manos y releí la fecha en el casi imperceptible matasellos: 7-abril-1969. El mismo día en el que sufrí el accidente. Acerco mi silla de ruedas a la mesa y vuelvo a leerla.

Jerez 19-noviembre-2010